Noemi, di Adele Libero
Chissà qual è il tuo fiore preferito,
il tuo rossetto, fresco e luminoso,
sulle giovani labbra profumate,
i tuoi jeans, il diario ch’è segreto.
Adesso dormi in braccio della notte,
il tuo ragazzo piange e si dispera.
Ma tu hai capito che l’amore è amaro
e quella malattia non è l’amore.
