Manchester, di Adele Libero
Di sangue s’è imbevuta quell’arena,
di membra sparse ovunque è il triste conto,
poi chiodi e pianti forti di bambini
nella sera d’un maggio senza luna.
Ora si raccomanda andare avanti,
niente e nessuno ci dovrà fermare,
ma di Cristiani segue la mattanza,
è un triste fiume che ci può allagare.
